Boris Aléxndrovitch Almazov  est né le 5 août 1944 à Leningrad. Il est issu d'une vielle lignée de cosaques. On retrouve les traces de sa famille dès 1632. Ses parents - le père est fils d'officier et petit-fils d'Ataman (chef cosaque élu), la mère d'origine noble est fille de prêtre - doivent fuir en 1932 la région du Don où sévit la famine et les répressions, pour Leningrad.  Du fait de ses origines, son père fait la guerre dans un bataillon disciplinaire, il sera tué en participant au déminage de Kaliningrad. La mère de Boris Aleksandrovich, termine la guerre avec le grade de lieutenant du service médical, décorée par six fois, elle revient du front invalide.
Dès l'âge de 16 ans, alors qu'il vient de terminer sa  neuvième classe (équivalent russe de la seconde), Boris  commence à travailler à l'usine pour nourrir sa famille, tout en continuant simultanément ses études à l'école de la jeunesse ouvrière, Il sera à tour de rôle,  tourneur, serrurier,  docker, géologue. Boris Alexandrovich fait son service militaire dans les troupes aéroportées. En 1962 il entre à l'institut théâtral d'état de Leningrad où il étudie la musique et la cinématographie. A la fin de ses études, en 1968, il  enseigne l'histoire de l'art.

Boris Almazov est membre de l'union des journalistes depuis 1974 ainsi que de l'union des écrivains depuis 1980. Parallèlement il participe activement à la renaissance du monde cosaque. Auteur de livres pour enfants  dont " le plus bel étalon." Ses livres sont, à ce jour, inédits en français. Almazov est venu naturellement à la chanson. Il fait parti de ce groupe de bardes  au quel participaient également Vissotski et Okoudjava. A travers certaines de ses chansons, il tente de réconcilier la mémoire de ces jeunes gens qui moururent " les un en Boudïonovka, les autres en blanc. "  Ses textes, dont certains sont en accès libres de droits, sont imprégnés de la guerre civile, de l'absence du père, de l'histoire tragique de sa famille ainsi que de sa nostalgie de la vie paisible que menaient avant la révolution, les cosaques de la région du Don, vie parfois si semblable à l'Amérique rurale de Mark Twain. Sa lumineuse chanson " Little-Game " est comme un pont entre ces deux mondes.

_____________________ 

En chaussettes rayées, gilet ajusté,
Une casquette neuve vissée sur le crâne
Ce dimanche matin, je m'en allais
À la foire de Little-Game.
- J'vais à Little-Game, j'vais à Little-Game,
À la foire de Little-Game !

Et là, où d'entre les pierres rigolait la rivière,
De mon visage, la poussière, j'ai lavé.
Prés du pont, un vieux j'ai rencontré
Au bord de l'onde, il pêchait
- J'vais à Little-Game, j'vais à Little-Game,
À la foire de Little-Game !

L'eau s'argentait, une perche sautait
dans le seau qu'à l'ombre il avait posé
- Eh! Fiston, où vas-tu si tôt?
J'ai répondu: -à Little-Game,
À la foire de Little-Game !

-Ainsi donc il y a encore une foire!
Je me souviens, dans le temps j'y dansais
une gamine, j'y ai rencontré
et, là, dans la foule, l'ai perdue.
Comme les années courent! Oh, comme les années volent,
elles coulent comme l'eau d'entre les doigts.
Mais ces yeux gris
jamais je ne les oublierai.
O Little-Game, O Little-Game,
ma jeunesse, Little-Game !

- Vieux, ne cafarde pas les années passées,
Oublie les vieilles passions.
Si tu veux, j'irai vendre ton poisson
Et t'acheter quelque chose.
J'vais à Little-Game, j'vais à Little-Game
Et vais t'acheter quelque chose.

- Mon gars t'as raison, cafarde ou pas
L'instant passé, tu ne peux le rattraper,
Achète-moi donc un peu de jeunesse
Je fatigue d’être vieux.

Comme le temps court ! Oh, comme le temps vole !
Mais, il me semble que si je pouvais rejeter les années
Je retrouverai cette foire
Et ne le regretterai jamais
O Little-Game, O  Little-Game,
ma jeunesse, Little-Game !

En chaussettes rayées, gilet ajusté,
Une casquette neuve vissée sur le crâne
Ce dimanche matin, je m'en allais
À la foire de Little-Game.
- J'vais à Little-Game, j'vais à Little-Game,
À la foire de Little-Game !

Traduction : Sarah P. Struve

Sur la bande magnétique d’un mauvais enregistrement, apparu par on ne sait quel miracle, au creux des années soixante du siècle passé, dans le milieu de l’immigration russe; la chanson de « La déesse komsomole», suivait la chanson « Marche sentimentale ». Il fallait parfois faire un effort, afin de discerner dans la voix d’Okoudjava déformée à force de copies, le texte. On devinait plus que l’on ne comprenait les paroles, l’imagination faisait le reste… Les boulangeries parisiennes, se trouvant souvent par un  hasard étrange, elle aussi, à l’angle d’une rue; les jours d’été venteux, devenaient involontairement, les vortexs de celle-ci et, une fois les portes franchies au son du carillon, on se retrouvait propulsé magiquement dans le Moscou des années de guerre...

Комсомольская богиня
La déesse komsomole 
B. Okoudjava (1958)  

Je regarde une photographie :
Deux nattes, un regard sévère.
Un blouson de garçon,
Et, tout autour,  les amis.

Derrière la fenêtre, toujours, la pluie tinte:
Là-bas, dehors, c’est l’intempérie.
Et, d’un geste habituel les doigts fins
Ont effleurés l’étui du révolver.

Voila, bientôt elle abandonnera sa maison,
Bientôt, tout autour, les combats éclateront,
Mais la déesse komsomole…
Oh, frérots, c’est autre chose ! (bis)

A l’angle, prés de la vieille boulangerie,
Là, où l’été balaie la poussière.
En T-shirt bleu clair,
S’avance, la petite komsomole.

Sa natte a été coupée,
Elle traine chez le coiffeur
Et, juste une boucle rousse,
Tremble sur sa tempe.

Et on ne voit pas la couleur d’un Bon Dieu,
Seulement, le tonnerre tout autour.
Mais la déesse komsomole…
Oh, frérots, c’est autre chose ! (bis)

Traduction: Sarah P. Struve

La chanson "Loups et Corbeaux" a été pour la première fois publiée en 1991 dans l’album « Русский альбом – Rouskii album - L’album russe » et reprise dans plusieurs autres albums dont « Письма капитана Воронина – Pisma kapitana Voronina - Les lettre du capitaine Voronine »

Boris Grebenchikov - Борис Гребенщиков

Est-ce Dieu, est-ce simplement cette nuit qui sent l’encens.
Tout autour une haute forêt, sombre et moussue.
Serait-ce la béatitude, ou bien notre encerclement ;
Un courant d'air à l'âme, d'apparence joyeux.

Voila, ils viennent avec des effigies, avec des effigies inconnues,
Et se reflètent des lanternes de dessous l’eau sombre,
Je ne me souviens pas comment nous nous levâmes, comment nous sortîmes,
Je me rappelle seulement qu’il faille que nous allions jusqu'à l’étoile de chaleur…

Voici qu’il y a un haut temple, et sous son dôme, l’obscurité.
Tous les regards scrutent, seulement, il n’y a pas moyen de voir.
J’aurai bien mis un cierge, mais tous les cierges ont été achetés.
J’aurai bien allumé de l’alcool dans ma main, mais où le trouver ?

Et les neiges s’étalent alentour, aux quatre points cardinaux.
Il est aisé de marcher pied-nu dans la neige, si l'âme est pure.
Nous nous serions égarés définitivement, si il n’y avait pas eu les loups et les corbeaux ;
Ils nous demandèrent : « où donc allez-vous ? Ne serait-ce pas vers l’étoile de chaleur ?... »

Nous recouvrîmes d’or toutes les croix, les fichant au hasard,
Échangeant l’une d’elle qui fut offerte, pour du vin,
Et au matin, dégrisés, nous allâmes vers la rivière à la recherche de l’eau,
Et là-bas, au lieu de l’eau – le mongol Shoudan.

Nous voulions donner un joyeux signe aux anges,
Mais, en effaçant leurs traces, les avons perdus de vue.
Aussi, chacun aurait eu pour son compte,
S’il n’y avait pas eu la lumière de cette pure étoile.

Que devons nous donc faire, comment chanter, si ce n’est pour cette main vide ?
Mais si nous ne chantons pas, c’est comme brûler dans le néant,
Et chanter sans pouvoir terminer, alors viendrons me chercher des aiglons,
Le long de l'eau trouble, des aiglons aux yeux blancs.

Qu’ils viennent, je suis moi-même un oiseau noir
Regarde, je n’ai nulle part où fuir : Encore un mètre, et ce sont les glaces ;
Je vous couvrirai, et vous en ferez de même pour moi, loups et corbeaux,
Afin qu’au moins quelqu'un, arrive jusqu’à cette pure étoile…

Mais qu’avons-nous à faire de ce que l’obscurité règne sous le dôme,
Qu’avons-nous à faire de ce qu’il n’y ait pas moyen de voire ?
Qu’avons-nous à faire de ce que tous les cierges aient été achetés
C’est que, si il n’y a pas de feu, nous savons où le prendre.

Peut être est-ce vrai, qu’il n’y ait pas d’autre voies, hors les chemins battus,
Et qu’il n’y ait de mains pour les miracles, sauf celles qui sont pures,
De toute façon, seuls les loups et les corbeaux nous réchauffèrent,
Et nous bénirent jusqu'à la pure étoile…

Traduction : Sarah P. Struve

En 1978 ou 79, Vissotski donna quelques concerts à l’Élysée-Montmartre. La salle était petite et le public était placé tout contre une scène minuscule. Un petit homme est entré, d’apparence timide, presque engoncé. Il marmonna quelque chose au micro, puis se mit à chanter. Imperceptiblement une sorte de long envoûtement nous pris tous lentement, y compris Vissotski qui semblait prendre de l’assurance et se précipiter, s’engouffrer définitivement dans ce qu’il chantait… il y avait quelque chose de « narcotique. » J’y suis retournée le lendemain. Cette chanson « Les chevaux » que Vissotski interprète dans ce vidéogramme de 1979, exprime cette lancinante fatale.  

  ____________

Vladimir Vissotski   / Владимир Высоцкий

                                 Les chevaux / Кони                                                      

  Boulat Okoudjava ~ Lenka Korolev 
  Окуджава Булат  ~  Ленька Королев

Traduction : Le chant du monde

Dans la cour, où chaque soir jouait le tourne-disque,
où les couples dansaient, soulevant la poussière,
les jeunes respectaient beaucoup Lenka Korolev
et lui décernèrent le titre de roi.

C’était un roi, comme tous les rois, tout-puissant, et si un ami
était dans le malheur ou avait la guigne,
il lui tendait sa main royale,
sa main fidèle et le sauvait.

Mais un jour que les " messerschmidts ", comme des corbeaux,
déchirèrent le silence à l’aube,
notre roi, comme un roi, mit sa casquette, en guise de couronne,
sur le coin de l’oeil et s’en fut à la guerre.

De nouveau joue le tourne-disque et le soleil est au zénith,
et il n’y a personne pour le pleurer.
Parce que le Roi était seul - excusez,
il n’avait pas eu le temps de prendre reine.

Mais où que j’aille, quelque objet qui m’occupe,
que ce soit pour affaire ou pour me balader,
je crois toujours qu’au premier carrefour
tout à coup je vais le retrouver.

Parce que s’il est bien vrai qu’à la guerre on tue,
la terre glaise n’est pas pour Lenka,
parce que je ne peux me figurer Moscou;
excusez, sans un roi comme celui-là.